Eu tenho memórias incríveis da infância, de uma simplicidade que contorna todo meu ser. Das avós e dos avôs. Memórias que desenharam uma neta do avesso, e que diferente da literatura, não estão coladas à infância, ou ao que passou. Seguem comigo, e servem de aconchego ao futuro que vem aí.
Minha avó materna, era francesa, miúda, tinha umas delicadezas sempre misturadas ao olhar cansado e de poucos amigos. Nos meus sonhos era uma mistura de Edith Piaf e Jeanne Moreau. Na vida real, uma imigrante, que se fixou no campo, e pouco aproveitou da cidade.
Comigo era sempre silenciosa e doce. Não lembro da sua voz, nossa relação era feita de gestos. As olheiras me olhando e o brilho dos olhos indicando a mureta do jardim. Os cabelos lisos, muito claros, presos atrás da orelha. Mão esquerda, mão direita, uma delas, qualquer uma cheia de balas.
Tinha alguma coisa selvagem naquela mulher franzina, percebi no dia que pôs em minhas mãos o pote de geléia pedaçuda de morango e com os olhos brilhando me entregou a colher.
Ninguém nunca entendeu porque sempre fui muito complacente com minha mãe quando ela apresentava gostosuras aos meus filhos. Acho que essa acabou sendo a tradição que alimentamos nessas 4 gerações: vai, come a vida, direto do pote, não se limite ao que é apresentado, ao clichês ou ao que ê conhecido e esperado!
Não esqueço, dos pedaços de morango, doces, na medida certa, das balas 7Bello e do pé de grumixama! O vô assobiando ao fundo.
Depois que a vó se foi, numa cama de margaridinhas que eu e minha prima colhemos, era o pé de grumixama, ora em flores brancas, ora perfumado de sabor que me fazia lembrar dela. O vô ainda assobiava ao fundo.
A muda que hoje é uma árvore no jardim do chalé foi ele quem deu, um jeito de continuar assobiando. A geléia de grumixama fica sempre boa, deixa o pão gostoso, feliz, não sobra pedaço pra foto. Mas sempre tem um tanto no pote!
Lindo!
Belo, K. Muito lindo!
Obrigada
Obrigada, Alonso!
Obrigada!
Obrigada ❤